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5 décembre 2016 1 05 /12 /décembre /2016 22:22
Au cours de la délibération avec François Montmaneix, Jean-Yves Debreuille, Patrick Kéchichian, Hervé Micolet, Annie Salager, Didier Pobel, Béatrice de Jurquet, Marik Froidefond, Roger-Yves Roche et Patrice Béghain.   Photo @ D.P.Au cours de la délibération avec François Montmaneix, Jean-Yves Debreuille, Patrick Kéchichian, Hervé Micolet, Annie Salager, Didier Pobel, Béatrice de Jurquet, Marik Froidefond, Roger-Yves Roche et Patrice Béghain.   Photo @ D.P.
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Au cours de la délibération avec François Montmaneix, Jean-Yves Debreuille, Patrick Kéchichian, Hervé Micolet, Annie Salager, Didier Pobel, Béatrice de Jurquet, Marik Froidefond, Roger-Yves Roche et Patrice Béghain. Photo @ D.P.

Le prix Roger-Kowalski / Grand prix de Poésie de la Ville de Lyon, qui sera remis officiellement au lauréat lors du Printemps des poètes 2017, a été attribué ce lundi 5 décembre 2016 à François Boddaert pour son livre Bataille, sous-titré "Mes satires cyclothymiques", publié aux éditions Tarabuste. Entre épopée, satire, voire parodie, ces textes âpres, en écho à la ronde infernale des guerres et des charniers qui ensanglanté notre histoire et adressant d'habiles clins d'œil à Agrippa d'Aubigné, Racine, Hugo, Giono et bien d'autres, érigent, au-delà de leur force évocatrice, la bataille en métaphore même de l'acte d'écrire. Les vers souvent brisés, malmenés, assaillis - quoique n'oubliant pas tout à fait un certain classicisme - nous ramènent aussi parfois à nos préoccupations du moment, comme en témoigne  cet alexandrin en forme de question très contemporaine : "aurons-nous mérité les régents de nos frousses?"   D.P. 

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4 décembre 2016 7 04 /12 /décembre /2016 20:41
Un dimanche au SalonUn dimanche au SalonUn dimanche au Salon

Images d'un dimanche hivernal au premier salon du livre de Saillenard, en Saône-et-Loire. Plaisir d'y retrouver, parmi les visiteurs inconnus (au sein desquels beaucoup de jeunes lecteurs, qui l'eût cru?), l'ex-collègue du journal, "enfant du pays"... D.P.

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4 décembre 2016 7 04 /12 /décembre /2016 20:23
Happy Blogday to you!

C'est la plate-forme hébergeuse qui me le signale. Elle a heureusement une meilleure mémoire que moi. Mon blog a six ans aujourd'hui. J'espère qu'il ne fait pas plus vieux. Merci en tout cas aux nombreux visiteurs et visiteuses qui s'y aventurent. Allez, on continue! D.P.

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4 décembre 2016 7 04 /12 /décembre /2016 09:06
Au Salon du livre de Saillenard

À tout à l'heure. Au 1er Salon du livre de Saillenard. C'est où Saillenard? Voyons, tout le monde le sait. C'est en Saône-et-Loire, aux confins du Jura. À un jet de pierre montebourgien de Frangy-en-Bresse. Ah! ça vous revient maintenant? J'y serai tout au long de ce premier dimanche de décembre pour y signer, entre autres, mes deux plus récentes publications, parues aux éditions Bulles de savon : Maman aime danser (un roman pour la jeunesse mais aussi pour les grands) et Couleur cerise (un album destiné aux plus petits). Un conseil, toutefois : il y a ce matin dans le coin un fieffé brouillard bresso-bourguigno-franc-comtois... La récompense est à l'arrivée : avec les livres, on y voit tout de suite plus clair. D.P.

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2 décembre 2016 5 02 /12 /décembre /2016 22:49
Le nez rouge d'AnasLe nez rouge d'Anas

   C'est une vieille complainte de Giani Esposito qui nous est venue à l'esprit en apprenant la nouvelle. "S'accompagnant d'un doigt ou quelques doigts, le clown se meurt / D'une petite voix comme il n'en avait jamais eue / Il parle de l'amour, de la joie sans être cru". Avec son chapeau jaune, ses cheveux orange et sa face grimée, il tentait de déjouer la guerre. Ses armes à lui ne visaient qu'à l'éclat de rire. Le rire salvateur des gamins d'Alep auxquels il s'efforçait d'offrir quelques minutes d'oubli au milieu de l'enfer.

   Mais Anas al-Basha, bénévole du centre de soutien assiégé "Space for hope" (l'espace de l'espoir), a lui aussi été tué, il y a quelques jours, par un missile russe ou des tirs de Bachar, dans le quartier rebelle de Mashhad, à l'est de la cité syrienne martyre. "Attention, les n'enfants, bouchez-vous les noreilles, on va entendre un grand bruit!" Las, l'horreur, elle, n'est pas douée pour les pitreries. Anas qui, à 24 ans, avait gardé un cœur de môme, a rangé ses mimiques dans un cercueil en bois. Sa femme a survécu ; ils étaient mariés depuis deux mois. Le nez rouge d'Alep, c'est maintenant celui des derniers petits orphelins du rire. Un nez rouge de chagrin. Et de sang. "Ouvrez donc les lumières puisque le clown est mort / Et vous applaudissez, admirez son effort..."  (*)  D.P.

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(*) Pour écouter la chanson de Giani Esposito, cliquez sur le lien ci-dessus.

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2 décembre 2016 5 02 /12 /décembre /2016 10:52
Édith Masson : l''onde du soupçon

   Dans le premier roman d'Édith Masson, Des carpes et des muets, il y a du Picon au zinc du bistrot, des tournesols bleus sur les sacs de l'épicière et des prénoms insolites qui font une ronde d'une autre époque : Polycarpe, Clovis, Hilaire, Phlox, Nazaire, Irmine, Basilide... Il y a aussi, dès la deuxième page, un sac d'ossements humains repêchés près de l'écluse. D'où proviennent-ils? C'est autour de cette question que va s'articuler la suite de petits tableaux ruraux, aux airs parfois loufoques, à travers lesquels se propage l'onde pernicieuse d'un insondable soupçon. Remontent alors des mémoires, comme de l'eau trouble du canal, des scènes mal enfouies qui font des taches d'ombre sous la canicule. Dans ce coin de l'Est jamais nommé, le temps de l'Occupation refait surface. Tout s'entrechoque dans des esprits tiraillés entre amnésie feinte et blessures à vif : la trace d'un soldat allemand venu rôder dans les parages après la guerre, le film au ralenti d'une noyade énigmatique, le souvenir d'une jeune femme inhumée jadis à la hâte...

   C'est de la manière habile dont la chronique rurale - avec maire, gendarmes, journalistes locaux, gens du coin et "étrangers" - se mue en faux polar, parfois aux confins de la parodie, que naît sans doute le charme de ce roman semant les hypothèses "à la volée" par-dessus le lourd secret qui plane jusqu'au bout. Dans ce petit monde insomniaque et taiseux suggéré par le beau titre aux inflexions halieutiques, il y a comme des échos de Pinget sous l'atmosphère simenonienne. Et de la poésie aussi, quand, par exemple, "un vieux cerisier [criaille], secoué comme une cervelle folle". Ou bien encore lorsque, emblématique de l'ensemble du livre, l' "odeur de terre est si prégnante qu'elle [crisse] sous les dents".

Didier POBEL

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Des carpes et des muets d'Édith Masson, éditions du Sonneur, 156 p., 15,50 €.

 
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1 décembre 2016 4 01 /12 /décembre /2016 22:10
Dans "L'Obs" de cette semaine

Une belle note de lecture consacrée à Maman aime danser  ("Avec délicatesse et pour tous publics") à la page 106 de L'Obs de cette semaine (n° 2017, 1er déc. 2016). Et à côté de Zappa, please! Toute ma gratitude à Jérôme Garcin.  D.P.

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27 novembre 2016 7 27 /11 /novembre /2016 00:14
Comme une impression de flouComme une impression de flou

Je me souviens de ses gros cigares. Je me souviens de ses treillis. Je me souviens des "barbudos". Je me souviens du nom Cuba qui nous faisait pouffer à l'école. Je me souviens de "l'embargo". Je me souviens de la chanson de Ferrat qui disait : "Et maintenant Cubain pauvre comme Cuba / Je suis libre et ma femme a la couleur du sable". Je me souviens que, dans sa deuxième version des Temps difficiles, Ferré n'était pas d'accord. Je me souviens d'un couplet qui disait : "À Cuba, y a pas qu' du tabac / D' la canne à sucre et d' la rumba / Y a du suspens' et d' la terreur / Kennedy soigne ses électeurs". Je me souviens de "la crise des missiles". Je me souviens de "la baie des cochons".

Je me souviens que Danielle Mitterrand lui claquait la bise. Je me souviens que Gérard Depardieu lui avait fait goûter ses rillettes maison. Je me souviens de son survêt' bleu à rayures blanches. Je me souviens qu'il le portait pour rencontrer la Pape. Je me souviens des engueulades entre ceux pour qui il était un héros et ceux qui le traitaient de dictateur. Je me souviens que Georges Pérec dans son "Je me souviens" 148 se souvenait qu'il avait été avocat.

Je me souviens que dans ces années-là, il y avait un photographe à la mode. Je me souviens que dans les chambres d'ados, ses images de gamines vaporeuses côtoyaient parfois des posters du Che ou de son ami. Je me souviens que tout le monde trouvait ça bien. Je me souviens qu'on l'accusa bien plus tard d'avoir violé. Je me souviens qu'on annonça le suicide de David Hamilton en même temps que la mort de Fidel Castro. Je me souviens des clichés des années 60 ou 70 dans les vieux magazines. Je me souviens de cette impression de  flou qui saisit alors ma mémoire. D.P.

 

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25 novembre 2016 5 25 /11 /novembre /2016 22:18
Big "sûr"

Il y a cinq mois, la Grande-Bretagne - c'était sûr - ne pouvait pas sortir de l'Europe. Il y a trois semaines, Hillary Clinton - c'était sûr - était la nouvelle présidente américaine. Il y a six jours, Alain Juppé - c'était sûr - était le vainqueur de la primaire de la droite et du centre. Et aujourd'hui, François Fillon - c'est sûr - sera le prochain hôte de l'Elysée. À six mois de l'élection! En faudrait-il davantage encore pour qu'on sache admettre que, dans les éclats de nos boules de cristal brisé, le big "sûr"  (Miller si tu nous entends) n'est jamais que de l'incertain péremptoire? Cela dit sans vanité aucune. Je susurre, je susurre... D.P.

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23 novembre 2016 3 23 /11 /novembre /2016 22:48
"Bonsoir, c'est Alain Juppé"

17h30 environ ce mercredi. Sonnerie du téléphone fixe. J'attends l'appel d'un ami, je me précipite. Un léger grésillement anticipe une voix dont les inflexions ne me sont pas étrangères mais ce n'est pas l'interlocuteur auquel je pense. Petit déclic sec. Tonalité un peu métallique. "Bonsoir, c'est Alain Juppé". Dans ma surprise, j'ai failli répondre, avant de me raviser. Il n'y avait évidemment personne au bout du fil. Juste un message enregistré. Des arguments de campagne électorale desquels je n'ai guère retenu que le mot "territoire". Une minute ou deux, pas plus, dirai-je. Drôle de méthode, tout de même, qui trahit pour le moins le hallali dans le camp de l'adversaire de François Fillon. En me laissant à mes questions. Ce procédé, entre harcèlement et bourrage de crâne, si tant est que ce ne soit pas là des synonymes, existe donc encore? Et pourquoi les troupes numériques du soldat Juppé s'adressent-elles à moi qui n'ai pas particulièrement, dans le contexte de ce deuxième tour des primaires de la droite, le "profil" de l'indécis, voire tout simplement du concerné? Hasard, mauvais "réglage" d'un logiciel, inquiétante exploitation d'un fichier?  Allô, non mais allô! D.P.

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Présentation

  • : Le blog de Didier Pobel
  • Le blog de Didier Pobel
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Texte Libre

Ces révolutions que

nous n'avons pas vu venir

   De retour à Bény, en ce bel hiver de givre, je relis cette carte postale que mon père garde, avec celles des étés précédents, sur le buffet de la cuisine. "Sous le ciel encore chaud de la Tunisie, nous pensons bien à toi. Ici, on ne se croirait pas à la veille de la Toussaint. À bientôt. On t'embrasse". Des mots tout simples, écrits comme toujours à la hâte, au moment de reprendre l'avion. 

   C'était à peine trois mois plus tôt. Du Cap Bon où nous faisions halte, nous avions effectué de cahotants trajets à travers le pays. Le Temple des eaux au pied du djebel Zaghouan. Le site romain de Dougga, pur poème de pierre, de vent et d'oliviers, où Abdallah, notre guide, nous avait imposé une visite pour le moins exhaustive. Les villages poussiéreux où la population s'ennuie sous les palmiers flétris. Les charrettes, les bourricots, les antiques mobylettes. La pauvreté, la dignité et, pensions-nous, la résignation.

     La résignation? Eh oui, même lorsqu'on est le témoin d'un régime sans ambiguïtés, il n'est pas toujours si simple de pressentir l'histoire en marche. Avec le recul, pourtant, il y avait eu des scènes éloquentes. Ces barrages de police un peu partout, justifiés alors par un enlèvement d'enfant. Ce jeune diplômé quêtant quelques dinars dans les majestueuses ruines de Thuburbo Majus et qui se cachait pour aborder les "nantis" que nous étions à ses yeux. Un feu couvait en lui, c'est sûr. Il n'aurait peut-être pas fallu grand-chose pour qu'il parle. Mais nous étions pressés, comme souvent.

     Et, disons-le aussi, la méfiance nous gagnait. Un soir, du côté de la cité viticole de Grombalia, un 4X4 aux vitres fumées avait rattrapé notre "Symbol" de location. Une impression se confirmait: nous étions suivis. Sans doute vaut-il mieux ne pas écrire "journaliste" à la rubrique "profession" sur les fiches de douanes à l'arrivée lorsque, quelques mois plus tôt, on a utilisé le mot "dictature" pour rendre compte de la dernière parodie de réélection présidentielle au palais de Carthage.

     Les touristes européens flânaient dans les souks. Les cornes de gazelles étaient sucrées, le vin gris de Mornag montait à la tête, octobre avait de superbes rousseurs de désert et la tiédeur des plages invitait à fermer à demi les yeux. Que voulez-vous, c'est comme ça: exportées sur place, les plus solides notions de droits de l'homme se dissolvent parfois dans le bleu de la mer...

     Pour notre part, nous aurions dû prêter davantage attention aux ardents regards noirs de toute une jeunesse rivés aux téléphones portables. La "génération Ben Ali dégage!" préparait, dans la retenue, le grand soir arabe. Le fantoche président de fer était encore omniprésent. Piètre sosie d'un acteur de série B aux cheveux teints, posant, la main sur le cœur à chaque coin de rue, dans chaque lieu public, à côté des pubs pour les biscuits "Tigato" et pour les firmes corrompues se partageant le gâteau.

     Et voilà. Maintenant nous sommes au début 2011. Dans l'odeur du jasmin et de la poudre, dans le bruit des youyous et des balles, la Tunisie a fait sa "Révolution Facebook". Bonheur de découvrir ces incroyables images à la télévision qui en rappellent d'autres. À Berlin non plus, nous n'avions rien vu venir en novembre 1989. Pas plus qu'à Bucarest le mois suivant. Pas plus qu'au Caire ces dernières semaines...

     Nous parlons de tout cela, ce soir, dans cette ferme de Bresse où, depuis plus de trois ans, mon père veille seul avec son chien et ses cartes postales. Celle-ci, un peu plus ancienne, a été postée de Louxor: "Le printemps égyptien est doux. De part et d'autre du Nil, des merveilles nous attendent. À bientôt. On t'embrasse". Tout à l'heure, il nous rappellera comment lui aussi a retrouvé un jour la liberté. C'était en janvier 1945. L'armée russe avançait. Les portes du stalag de Silésie où il venait de passer plus de cinq ans s'ouvraient. Il allait encore mettre plus de quatre mois pour traverser, à pied et la faim au ventre, un no man's land de charniers, de ruines et de spectres hagards.

     Mais ceci est une autre histoire, direz-vous. Bien sûr. N'empêche, la Liberté, d'où qu'elle vienne, d'où qu'elle revienne, est la même. Au Nord ou à l'Est hier. Au Sud aujourd'hui. Dans nos sursauts collectifs. Dans nos émois partagés. Par l'étroite fenêtre aussi, parfois, de nos petites perceptions occidentales. D.P.

(Cette chronique a été publiée

dans l'hebdomadaire "Voix de l'Ain",

n° 3433, semaine du 11 au 18 février 2011). 

  

La carte de la gloire,

le territoire de l'oubli

   Le triomphe de Michel Houellebecq nous réjouit. Nous fûmes suffisamment déçus par ses échecs au Goncourt en 1998, avec Les Particules élémentaires, et en 2005, avec La Possibilité d'une île, pour ne pas nous féliciter de sa victoire, lundi dernier, à la troisième "tentative". Et cela d'autant plus que La Carte et le territoire (Flammarion) est un roman, à la fois désenchanté et jubilatoire, qui s'inscrit à merveille dans l'air du temps de ce mois de novembre 2010 où, sous la résignation apparente, se profile une très énergique "extension du domaine de la lutte".
   Le lendemain du prix, nous écoutions l'"heureux"  lauréat, sur France Inter, exhorter les auditeurs à ne jamais baisser les bras. "Ne vous laissez pas emmerder, soyez libres!", clamait-il. Magnifique, Michel! comme dirait Drucker qui ne va sans doute pas tarder à programmer un"Vivement dimanche"  houellebecquien. Il faut dire que ce matin-là, le malicieux écrivain à la paupière lasse comme ses anoraks réussissait une sacrée performance. Il volait carrément la vedette au général de Gaulle dont on célébrait pourtant, un peu partout ailleurs, le quarantième anniversaire de la disparition. Et lorsque l'invité déclara un brin péremptoire: "On n'a pas de devoirs envers son pays, on est des individus, c'est tout!", on a bien cru entendre, en bruit de fond radiophonique, le héros de Colombey se retourner dans sa tombe, pour autant que sa gigantesque stature posthume le lui en laissait le loisir.
   Tant pis pour "l'homme du 18 juin", c'est celui du 8 novembre qui était ici à l'honneur! La gloire est ainsi faite. L'enthousiasme du moment peut balayer d'un insolent revers de manche de parka fripée la majestuosité d'un uniforme. Voilà bien à quoi nous songions en écoutant ce drôle de fan de Jean-Pierre Pernaud et de Julien Lepers nous rappeler que "la France est un hôtel, pas plus".
   Injustice? Affaire de circonstances, c'est tout, évitons les grands mots. D'ailleurs, s'il y en a un qui est déjà rompu aux fatals soubresauts de la renommée, c'est à l'évidence Michel Houellebecq lui-même. "C'est curieux comme les choses changent..." fait-il dire au père de son double, à la page 217 de son opus désormais ceint de la prestigieuse bande rouge. Oui, les choses changent vite et bien malin qui pourrait évaluer la durée du rayonnement de celui qui, il n'y a pas si longtemps encore, était conspué à l'unanimité, ou presque.
   Comment pouvait-on, dans un contexte analogue, ne pas penser, au moment de l'attribution du prix, à un lauréat précédent qui vient de disparaître dans une assez scandaleuse indifférence? Lorsqu'il fut sacré, en 1968, pour Les Fruits de l'hiver, lui aussi capta tous les regards. Lui aussi éclipsa momentanément de Gaulle, avant que la chienlit ne déferle. Lui aussi fit des déclarations brutes de décoffrage. Lui aussi pesta contre les travers de la société du moment. Lui aussi réhabilita l'âme des provinces et des bourgades. Lui aussi fut traité de populiste. Lui aussi aimait les chiens. Lui aussi lorgnait vers l'Irlande. Lui? Il s'appelait Bernard Clavel et il a signé plus de quatre-vingts ouvrages dévorés, loin des chapelles, sinon celles du Jura aux toits de pierre et de bois, par des millions de gens.
  Comprenons-nous bien: il ne s'agit pas de comparer les mérites respectifs du "dépressif" du Gâtinais et du bûcheron franc-comtois. Leurs oeuvres, pas plus que leurs démarches, leurs postures et leurs convictions - quoi que... - n'offrent de vraies similitudes. Qu'on nous permette simplement d'y mieux mesurer, parfois jusqu'au vertige, l'indécent grand écart auquel sont soumises, au fil des ans, ces notions floues que sont, en art, le goût et la reconnaissance, l'emballement et la postérité, le lâchage et la fidélité.
   Allez, terminons par une hypothèse. Et si, un de ces quatre, Michel Houellebecq rédigeait un vibrant éloge de Bernard Clavel? Dans La Carte et le territoire, il rend bien un hommage aussi inattendu sous sa plume que mérité pour l'intéressé, à un autre laissé-pour-compte de l'ingrat monde des Lettres: Jean-Louis Curtis (1917-1995). Curtis avait lui aussi obtenu le Goncourt. C'était en 1947 pour Les Forêts de la nuit. Ces forêts où il rôde aujourd'hui, si loin des splendeurs de chez Drouant, avec Clavel et tant d'autres, avant que l'histoire littéraire ne rende son jugement dernier. Au minimum dans un siècle ou deux, "particules élémentaires" comprises. D.P.
(Cette chronique a été publiée,

dans une version légèrement modifiée,

dans l'hebdomadaire "Voix du Jura",

n° 3452, semaine du 20 au 26 janvier 2011). 

 

Ferrat, Chabrol:

l'émotion consolatrice
   Drôles d'hommages, quand on y pense. Il y a quelques mois, la France, larme printanière à l'oeil et lyrisme aragonien aux lèvres, n'en finissait plus de saluer Jean Ferrat. La télévision nationale, on s'en souvient, n'hésita pas à retransmettre en direct les obsèques de l'"échappé"  ardéchois, un peu à la façon d'une étape de la "Grande boucle" dans un col cévenol. Et les foules bigarrées ne cessent, depuis, de se bousculer dans l'étroit cimetière basaltique, lors d'un fervent ballet qui ne manquerait pas d'agacer le discret compagnon des petites routes et des pensées rebelles.
   C'était en mars dernier, entre les deux tours d'une élection que les "bonnes gens"  boudèrent en une obstination inversement proportionnelle à celle qu'ils insufflèrent dans leur "au revoir" au chantre de La Montagne. Et voici donc qu'un semestre plus tard disparaît Claude Chabrol, sous un concert de louanges et face une émotion, certes pas tout à fait de la dimension de la précédente, mais néanmoins étonnante par son impact à la fois médiatique et intimiste.
   Holà, que se passe-t-il donc pour qu'un pays peu réputé pour aimer ses artistes - c'est un euphémisme - manifeste ainsi, coup sur coup, sa sympathie et son chagrin? Un tel engouement se justifie évidemment, au-delà de la force des couplets ou des films des deux créateurs, par la somme d'admiration et de proximité qu'ils inspiraient, chacun de son côté. Le premier par son insolente tendresse et ses engagements jamais feints. Le second par son observation espiègle et grinçante de la société. Mais sans doute faut-il voir également, dans ces effets conjugués de complicité populaire, des éléments d'ordre plus circonstantiels. L'interprète de Ma Môme et le cinéaste du Boucher, dans des registres répétons-le fort différents, n'en incarnaient pas moins l'un et l'autre, y compris sans doute jusque dans les propres limites de certaines de leurs oeuvres, une honnêteté, un goût du travail bien fait, un attachement à la mémoire et un indéfectible respect des individus. Autant de valeurs, faut-il le rappeler, qui font particulièrement défaut en une époque de cynisme roi, de politique dévoyée, de chasse aux minorités ethniques, de charters vrombissant d'indécence sur le tarmac glissant des campagnes électorales...
   Impossible de réécouter une chanson de Ferrat ou de se "repasser" un film de Chabrol sans s'imprégner des bénéfiques célébrations de la patience, de la malice, de la tolérance et de la liberté. Et puis, avons-le, nous ressentions une vraie consolation à les voir l'un et l'autre, moustache frémissante ou pipe en bouche, parler soupes d'autrefois, vins de terroir et pourfendre en se marrant "les cons qui n'arrêtent pas de voler et les autres de les regarder", cela en une époque où la fumée conviviale, le verre entre amis et l'humour décapant tombent sous le coup de la loi, alors que la "bêtise d'Etat" entache le pays du droit de Roms. 
   Entre "ombre faite humaine" et "oeil de Vichy", entre "amour cerise"  et adultères provinciales, Jean Ferrat et Claude Chabrol étaient tous deux, à leur manière, d'Antraigues à Sardent, d'éloquents refrains en travellings suggestifs, inscrits à l'inventaire de nos monuments historiques familiers. Continuons à nous précipiter pour la visite en groupes de leurs battements de coeur, de leurs ricanements, de leurs univers, de leur exemplarité. Alléluia et Moteur! D.P.

   

 La rentrée littéraire,

quelle vacherie!
 Elle est retrouvée. Quoi? La rentrée littéraire qui n'a, avouons-le, pas grand'chose à voir avec l'éternité rimbaldienne. Les libraires transpirent. Les attachées de presse s'enfièvrent. Les chroniqueurs frottent leurs lunettes et affûtent leur sens critique. Un peu partout on compte, on compare, on spécule. Au juste, 701 romans, dont 497 français, ça fait combien de plus, de moins ou de pile poil pareil que l'année dernière qui, elle-même, etc. Drôle de phénomène bien de chez nous que cette espèce de foire d'automne où l'on remplace les bestiaux par des bouquins et les viriles clameurs des enchères par des maquignonnages autour des prix. Palpez un peu cette Nothomb, vous m'en direz des nouvelles. Et le dernier fleuron de la race Houellebecq, visez-moi cette encolure. 
   S'il y en a une qui ne risque pas de s'offusquer de la métaphore bovine, c'est bien Claudie Gallay. La petite femme aux yeux bleu pervenche, propulsée directement de ses terreuses origines nord-iséroises aux "déferlantes" du succès, a écrit son nouvel opus, L'Amour est une île, (Actes Sud), dans sa bergerie du Charolais. Avec des broutards crème meuglant sous sa fenêtre. Avec un ciel pluvieux comme vache qui pisse. La-bas, du côté de La Clayette et de Semur, il y a les prés sans Saint-Germain. Et les éleveurs, qui tordent leurs casquettes à l'heure d'écorner leurs troupeaux, se fichent de l'embouche romanesque comme de la première litière de leur stabulation.
   Ils ne dévoreront ni Despentes, ni Forest, ni Volodine. Ni Linda Lê, ni Adam, ni Claudel. Et encore moins Breat Easton Ellis et J.M. Cootzee. Pas le temps. Propos un brin savants. Bref, un monde qui n'est pas le leur. Claudie, ce n'est pas pareil. Elle est presque d'ici. Elle cause comme l'ultime épicière du coin qui fait dépôt de pain et de journaux. Pas mince, le compliment.
    Cette fois-ci, c'est vrai, elle s'est embarquée du côté du festival d'Avignon l'année de la grève des intermittents. Evidemment, on s'en fiche un peu sur les rives de la Grosne, de la Guye ou du Grison. Mais sûr, la prochaine fois, elle parlera des gens du cru. A commencer, peut-être, par les habitants de Saint-Ythaire. Saint-Ythaire, c'est entre Bonnay et Curtil-sous-Burnand. 122 âmes en colère contre le projet d'implantation de cinq éoliennes. Un super sujet pour l'écrivain qu'on a même aperçue l'autre soir au "Vingt heures" de TF1.
    Les révoltés de Saint-Ythaire? A moins que ce ne soient les Don Quichotte de Bény. Bény, c'est au coeur de la Bresse, de l'autre côté de la Saône. Là, c'est contre la future Ligne à grande vitesse qu'on se mobilise à coups de calicots et de banderoles accrochés aux barrières des fermes et des villas avec, parfois, des slogans en patois: "LGV, to ka t'nallo!" ("LGV, tu n'as qu'à t'en aller"!).
   Des hélices géantes bientôt essaimées dans le paysage si cher jadis aux abbés de Cluny ou des trains fous écrasant prochainement l'AOC des célèbres volailles aux pattes bleues. Fichue alternative, quand on y pense. D'autant plus que, dans ce décor de pseudo-polar rural, on ne discerne pas la moindre librairie à l'horizon. Alors, dites, où c'est qu'on va les trouver, à Saint-Ythaire, à Bény ou ailleurs, les 701 titres annoncés? Houellebecq a raison: il convient de revoir de toute urgence "La carte et le territoire". Ah! quelle vacherie, par ici, la rentrée littéraire. (Fin août 2010). D.P.

 

Quelques nouvelles de par ici
 
 
    Je vais vous donner un peu des nouvelles de par ici. C'est où par ici? C'est chez moi. Enfin, je veux dire pas loin. A la rigueur juste à côté. Le décor, vous le connaissez. Il y a un village avec son clocher vaguement roman. Le presbytère transformé en gîte rural. L'épicerie où l'on vend des caramels pour les gosses et des asticots pour la pêche. Le calme règne jusqu'au milieu de l'après-midi. C'est à ce moment-là que les tracteurs ramènent les voitures de foin dans les fermes. Les travaux agricoles, cette année, quelle galère: on est passé directement de l'hiver du mois de mai à la canicule du solstice! Vers dix-huit heures, dix-huit heure trente, les gosses font des pirouettes à bécane et les ados, sur la placette, gloussent dans leurs téléphones portables sans jamais déclarer forfait. Ensuite, le boulodrome de fortune prend  doucement des allures de petit G20 provincial.
    Imperturbable, l'employé municipal arrose les fleurs. Ou ce qu'il en reste. Le week-end dernier, des dadais en goguette ont piétiné les terre-pleins. "Saloperie de désoeuvrés!" maugrée Jean en lisant l'entrefilet dans la chronique locale. Jean, c'est le facteur. Après sa tournée, il aime bien prendre un verre. Le seul café qui n'a pas encore baissé rideau aligne trois tables sur le trottoir. Les autres troquets ont tous fermé. Trop de travaux pour se mettre aux normes. En sirotant son panaché, le préposé s'attarde sur le journal du coin. Les décès, les mariages, les naissances, les accidents... Il lit aussi le billet, en haut à gauche de la page 2. Il y a même la photo du chroniqueur qui tient un bouquin dans ses mains. En regardant de près, on découvre le titre et l'auteur. C'est Après beaucoup d'années de Philippe Jaccottet.
    Jaccottet est un immense poète qui vit dans les parages. Mais personne ne le connaît vraiment. Jean s'en fiche. Lui, ce qu'il recherche dans son canard, ce sont les infos pratiques. Ou les échos du conseil municipal. L'annonce des fêtes d'été. Les vide-greniers des alentours. Mais à la Une, il y a cette photo. Un ministre et sa femme "dans la tourmente". Eric et Florence Woerth, ils s'appellent. Pierrot, le patron du café, qui vient faire un brin de causette à Jean, prononce ce nom à sa façon. Il dit "Voerte" et ça sonne un peu comme un hommage aux absinthes verlainiennes d'autrefois. "Tous pareils, hein, y'en a pas un pour racheter l'autre!". Jean, le regard rivé aux résultats du "Mondial" de foot et au classement général du Tour de France, ne répond rien. Ou alors il fait "hum hum" et bien malin qui pourrait comprendre si c'est une approbation ou l'inverse. 
  Rien ne bouge, ou presque. Il y a juste un soupçon d'électricité dans l'air. La grêle est annoncée pour le soir mais, c'est bien connu, "à la météo, ils se trompent tout le temps...". N'empêche, il faut hâter la fenaison. Demain à l'aube, les fourches hydrauliques des colossaux Renault ou John Deere payés à crédit planteront leurs dents dans ces rouleaux herbeux qui, au mitan des parcelles de la PAC, ressemblent aux chignons lavande des aïeules de ce "pays". Ce "pays" qui pleure et qui rit, qui meurt et qui vit. Ce "pays" qui attend les touristes. Ce "pays" en jachère où, dans les villas des lotissements en extension, Internet remplace désormais l'épicier qui faisait jadis sa tournée en klaxonnant à travers des hameaux pleins de vieux taiseux et de chiens tout en gueule. 
  Voilà, ça se passe par ici un jour brûlant de juillet. Plus tard, peut-être, je vous donnerai des nouvelles de par là-bas. C'est où par là-bas? C'est du côté de par ici. Si jamais, un de ces quatre, vous avez l'occasion, arrêtez vous quelques instants, on parlera un peu de Jaccottet. "Faites passer, disait la terre elle-même, ce matin-là, de sa voix qui n'en est pas une. Mais quoi encore? Quelle consigne?" (Juillet 2010). D.P.
 

    

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